Humo, ahora sólo en Paternal

La mañana era distinta. Se espaciaron las toses, se hidrataron ligeramente las córneas, se veía el viejo bar. El humo parecía haberse disipado, a pesar de que los noticieros y los flamantes "humólogos" insistieran en ratificar su presencia ingrata hasta el jueves, como antes habían afirmado el martes o como podrían sugerir alguna fija para Palermo o San Isidro.

Entonces, la excursión rumbo a ese cajón donde permiten jugar al fútbol se vislumbraba menos tortuosa, sin perjuicio de que el horario acarreara a algunos asistentes pequeñas rencillas conyugales vinculadas a la ausencia en el almuerzo dominical.

Cuando se repase la profusa historia futbolística de Ramón Díaz, no podrá ignorarse su irrevocable condición de argentino. Antes que riojano, jugador o técnico, el tipo exhibe un catálogo de cualidades que lo identifican con lo más notorio del "ser nacional". Así, sin tapujos, cuatro días después de la victoria que nos dio la clasificación a octavos de final, y que él se empeñó en describir como una epopeya (más allá de que se trataba de un triunfo esperable frente a un módico equipo venezolano), el tipo incluye entre los once a su hijo Emiliano, y entre los dieciocho a su hijo Michael, decidido a redoblar la apuesta a la impunidad. Y continúa excluyendo a Bianchi Arce, promisorio defensor que habría cometido el sacrilegio de enemistarse con los vástagos riojo-europeos.

Entonces el equipo es un cúmulo de once nombres, de camisetas conocidas y amadas por los 6000 que nos aguantamos el calorcito, pero es -antes que nada- un guiño taura, un "acá mando yo" exento de sutilezas, de fútbol y de lógica. Si ese mamarracho vence, el inflado entrenador alcanzará la categoría de semidios. Si fracasa, tendrá la oportunidad de endilgarle el sayo al cansancio, a la temperatura, a la rotación, al humo. El de los pastizales, pero también el que se ha acostumbrado a manipular en el mercado de voluntades. Fíjese bien, Amigo Cuervo: acaso en sus bolsillos también haya traído algo del humo. Aunque sea, por falta de cambio de su quiosquero amigo.

Arde la Ciudad

De a poco, los argentinos vamos completando una suerte de paracultura absoluta: granizo, secuestros virtuales, nieve, violencia escolar, retenciones al agro, humo. Como en esas colecciones de fascículos que aparecen sin orden determinado, nuestra biblioteca de catástrofes y pesares va poblando cada anaquel.

Sin contaminar excesivamente estos desvaríos con la individual mirada política, produce azoramiento escuchar a los funcionarios encargados del medio ambiente, la seguridad o la justicia indicar que la responsabilidad es de productores agropecuarios, autores de incendios a granel en la zona norte de la Provincia de Buenos Aires. Ninguno de los aquí presentes tiene conocimiento suficiente para controvertir esa afirmación, pero -con la exclusiva colaboración del sentido común- nos preguntamos si, conforme la lógica expuesta, el siguiente paso de comedia consistirá en anunciar que la culpa de la inseguridad es de los ladrones.

Los periodistas, tan disciplinados a golpe de pauta publicitaria, omiten cualquier repregunta que pueda inflamar el botox presidencial, y todos nos vamos a dormir con la convicción de que nada pudo hacerse para evitar esta hostil sensación de masticar arena, con la que vamos resignándonos a convivir.

Tranquilos, queridos conciudadanos: parece que el martes llueve y que se despeja el humo. No hay tantas garantías, sin embargo, de que el potencial chubasco solucione el resto de nuestras afecciones, pero tampoco es prudente pedir tanto. Ojalá, sólamente, que en el fascículo de la semana próxima no nos toque la frecuente lección denominada "inundaciones". En nuestro barrio ya la vendieron hace unas semanas.

Logaritmos, las pelotas

No nos conformamos nunca. Con el corazón aún apaleado por la ansiedad previa, nos fuimos a apoliyar elaborando cuentitas respecto de los rivales futuros. Antes, con el esquema por el cual el ganador del grupo tal iba contra el segundo del cual otro, uno podía armar el pronóstico sufriente, conforme le fuera en la feria de la fase de grupos. Ahora, la democracia aritmética nos vino a complicar la existencia. Anoche, sin ir demasiado lejos, el Santos se estaba quedando afuera de la siguiente rueda. Clavó un golazo medio de milagro, y automáticamente reordenó la fila poniéndose al tope del cardumen de escoltas.

Hoy, con cinco grupos definidos y tres en veremos, San Lorenzo se ubica en la posición 12, sin chances de subir, pero sí de bajar: el segundo de la zona de los bosteros debería quedar por encima, y también el de Flamengo-Nacional-Cienciano, salvo que los peruanos ganen 1-0 en Montevideo, lo que no parece tarea sencilla. Los únicos grupos cuyos segundos quedarían debajo nuestro son el de Atlético Nacional y São Paulo, salvo una matemática también compleja, y el América que acaba de perder con la Católica. De este modo, San Lorenzo va a la ubicación 14, que empareja con el número 3. Asignado el 1 a Fluminense, llegan con chances de conseguir el 3 River (lo tiene ahora), Flamengo y Atlas. Atlas juega en Santiago con Colo Colo, lo que no es moco e' pavo, considerando que los chilenos también quieren seguir. El asunto sería averiguar si el Flamengo le gana al Coronel Bolognesi (hay que aflojar con algunos nombres, opinamos nosotros, esto se va de madre) y, en tal caso, por qué guarismos. Si hace cinco, queda al tope, si hace uno o más, va al lugar 2. Así, el 3 le correspondería a las gallinas, para reeditar aquella eliminatoria del '96, con el rebote de Passet, el cabezazo desviado del Cabezón y la angustia de irnos a casa otra vez temprano.

Es bravo, no nos vamos a engañar. Desde que Ramón llegó a Boedo, le queda una sola cuenta pendiente. Lindo sería saldarla en la Copa, para terminar con cualquier debate. Pero es un equipo que todavía no se asentó, que gana pero no convence, que puede caerse en cualquier momento. De ellos hablamos, más allá de que la descripción también nos comprenda.

No es verosímil que un grupo de tipos grandes se estruje el melón analizando ecuaciones de partidos en los que juegan peruanos y ecuatorianos. Por eso mismo, opinamos con impunidad, nos merecemos un resarcimiento. Ganar en casa, regular afuera, jugar con la desesperación ajena y no con la propia.

¡Dale, Dios! No te cuesta nada. Lo nuestro es a puro esfuerzo, sufrimiento, heroísmo de barrio, mientras ellos son una multinacional del poder, futbolístico y del otro. Fijate bien, hacé vos también las cuentas y vas a ver que el pedido es razonable, aunque interesado. Pensalo, no te apures ni te sientas condicionado, que nosotros ya estamos planchando el smoking.

Que nos quiten lo bailado

Lo bueno es que dijimos todo antes: que queríamos ganar, que no íbamos a ponernos quisquillosos respecto de los modales, que era importante meter un gol rápido. Si hasta a Bergessio anotamos como el candidato a scorer. Modestamente.

Venimos relativamente derechos: desde que abrimos este boliche, el Ciclón jugó ocho y ganó siete, pasó de punto a banca en el Clausura y clasificó a la Copa, cuando ya había algunas coronas encargadas para el previsible velatorio.

Y, sin jugar conforme los paladares exigentes, se ha convertido en un equipo sólido, en un plantel funcional y un adversario que ya no les cae tan simpático a los rivales. Condiciones ideales para imaginar algún avance mayor en la Libertadores. Hay que esperar una tómbola que no para de girar, que hoy trajo la derrota por goleada del Cruzeiro y ahora arrima la victoria parcial del Cúcuta (el cuco, valga la chanza) en Brasil. No es momento de añorar empates no obtenidos ni goles desperdiciados. Es la oportunidad de afirmar la fortaleza de local, y jugar las eventuales revanchas con los nervios ajenos.

Pero eso será mañana. Ahora, los nervios reclaman el suspendido almuerzo y algún tinto que, sin mayores pretensiones, nos deje cerrar los ojos con la satisfacción del deber cumplido.

Sufrir, siempre sufrir

La ansiedad truena en las tripas: todavía falta un rato -que parece eterno- para emprender la peregrinación herética. Con ese remolino de sensaciones que hace recordar la gráfica del Batman de los '60, donde la suma de los colores y los grises impedía distinguir las formas. Ahí andan la confianza, el temor, la felicidad por el Estadio repleto, la preocupación por la cantidad de jettatores que puedan hacer su debut, la magra historia del fútbol venezolano y su reciente crecimiento, todos apiñados, empujándose como jubilados ante la puerta giratoria del banco.

Se necesita un gol. Uno solo: independientemente de que pueda ser beneficioso incrustar media docena, pensando en las fases ulteriores. Pero el primero es clave. Pronto, para evitar que la angustia se convierta en el decimosegundo jugador visitante. Y, naturalmente, al quinto infierno con cualquiera que se ponga a discernir si se juega bien, mal, pésimo o categorías aún más abyectas. Que le rebote a Bergessio en el glúteo y entre; que Aguirre se resbale en algún corner, para defender su propia antiestética y la clave en un ángulo; que el Bernie entre y defina, como tantas veces. ¡No! Eso querría decir que hubo que esperar hasta el segundo tiempo y no sabemos cuántos bobos resisten hasta esa hora.

No es tiempo de reflexionar sobre el equipo, sus merecimientos o la formación de hoy. Porque no son ellos los que nos preocupan: el crédito es todo nuestro, de los que nos hemos ido de tantas canchas silbando bajito y escondiendo la trompa, de los que cada año tenemos que soportar las crueldades de bosteros y gallinas, amargos y empleados, pero también de pinchas, bichos y hasta de los del club chico de Liniers. Ninguno la yugó como nosotros, señores. Y lo único que ahora pedimos es un numerito para la tómbola final, la de la eliminación, aunque nos toque con el Santos de Pelé o con el Ajax de Cruyff. Ahí, en el revoleo del mano a mano, todo es posible. Dejanos esta chance, Barba: permitinos jugarnos la esperanza a suerte y verdad. Ya sabés, después no esgunfiamos más.

Si al menos se pudiera apoliyar una siestita, para hacerlo más corto ...

La Máquina

Venimos dulces, amigos: había que ganar y se logró. Se obtuvo el sexto triunfo consecutivo, con once goles a favor en los últimos tres (curiosidad: los tres arrancaron 2-0 y provocaron zozobra en el 2-1), y quedamos a tres puntitos de las gallinas, con un mundo aún por delante. Pero, además del balance estadístico del Torneo Local, la victoria de esta noche es una picada imprescindible para llegar al miércoles con confianza, sumada a la expectativa y a las ganas. En los últimos partidos, el equipo viene demostrando una contundencia inapelable, virtud que puede resultar decisiva en los tramos eliminatorios de la Copa.

Por otro lado, crecieron algunos rendimientos individuales, por lo que Ramón tendrá alrededor de 15 jugadores en un nivel parejo, de donde elegir para armar el once inicial, pero también para prever variantes conforme el resultado y el trámite lo exijan.

Faltaría lograr, si se permite un minuto de reflexión en medio de la alegría, que el equipo sepa manejar mejor el resultado favorable. Más allá de la casualidad o no de los últimos encuentros y su tanteador, San Lorenzo pudo conseguir más ventaja cuando doblegó a su rival, pero pasó momentos de innecesaria angustia. Esto, que ahora engrosa el anecdotario, puede tener un final distinto ante adversarios de mayor envergadura. Asimismo, en el propio partido del miércoles puede resultar determinante la aptitud de conseguir alguna diferencia de gol, pensando en el escalonamiento que defina los cruces de las siguientes fases.

Se vienen tiempos decisivos, partidos con poco margen para la recuperación física y casi nula chance para el error. El plantel parece haber madurado y se muestra en el mejor momento de la temporada para afrontar esta etapa. Ojalá que así sea.

Mañana, ravioles calentitos y fútbol ajeno, con la tranquilidad de haber cumplido el deber propio.

Video - Resumen del partido - San Lorenzo 3 vs. R. Central 1

¡Maldición, va a ser un día hermoso!

Juega el Ciclón y toca el Indio. ¿Qué más querés, corazón?

Video - "Queso Ruso" - Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota (En vivo, Obras 1991)

"Central y el Ciclón ..."

Andamos remolones, hay que decirlo. La mezcla entre las ocupaciones cotidianas y el bajón posterior a las celebraciones centenarias han configurado un pequeño piquete bloggeril, mientras "se suceden reuniones intersectoriales que buscan normalizar la actividad", como describiría algún matutino.

En ese contexto, esta noche juega el Ciclón, con la chance de confirmarse como un candidato para el torneo local, mientras espera por el miércoles, la primera de las cinco finales que quedan para reservar el pasaje a Tokio. Y cada vez que San Lorenzo enfrenta a Central resulta inevitable para nosotros recordar esa ambigua procesión a Arroyito en el frío junio del '95. Viajábamos cinco individuos (uno era poco más que un gurrumín) en un auto abollado y temeroso. El silencio era el sexto compañero y un presagio. Nos debatíamos entre la necesidad imperiosa de estar, de suponer que nos aguardaba la historia, después de 21 años de odiseas, y la implacable matemática que nos condenaba a escuchar la radio para ver si los triperos por fin aflojaban. Es por todos conocido el final, la locura desatada en tribunas y césped, y aún la interminable serpiente azulgrana que pobló la ruta de regreso.

Pero entonces había algo más que nos animaba, y que hoy se ha perdido. Desafortunadamente, para quienes aquí habitamos. Ir a jugar con Central era ir a casa de unos amigos, de unos parientes de los que no fastidian, a cantar unidos contra la Lepra y la Quema, a saber que no había peligro de llevar hasta allá a los pibes. Alguno de nosotros recuerda todavía los albores de aquella relación de respeto mutuo y fraternidad. La hemos pasado feo en alguna de las últimas visitas (el día del 4-0, con dos goles del Pata Pereyra, sin ir más lejos). El temporal de la modernidad y la reconversión de las antiguas "barras" en esta cruza de empresa con asociación ilícita nos dejó sin esa posibilidad. Que añoramos, francamente. Que nos sigue poniendo del lado canalla, del de Fontanarrosa, Olmedo y el Che, cuando se juega el clásico rosarino.

A sacudir la melancolía, corazones. A entonarnos para hoy, para el miércoles y para cada una de las batallas que se apiñan en el calendario inminente. La Gloria todavía vive en la vereda de enfrente, y mira con picardía e insinuación, esperando que de una buena vez crucemos la calle y la hagamos nuestra para siempre.

Que cumplan muchos más

TRES AÑOS A PURO SENTIMIENTO

Buenos Aires, 10 de Abril de 2008

Hoy se cumplen 3 años de la creación de la Subcomisión del Hincha "Domingo Vaccaro", nombre del querido e inolvidable Minguito "el farolero", que pasó a la historia como el 1º hincha de San Lorenzo de Almagro.

Tres años de intenso trabajo de mujeres y hombres que sueñan con un San Lorenzo distinto, intentando recuperar aquellos valores fundacionales que nos legaron nuestros fundadores.

En la búsqueda permanente de recuperar aquel San Lorenzo que funcionaba en todos los órdenes de la vida.

Así se hicieron algunas cosas, las cuales hacen las grandes cosas en la vida de una Institución: fueron inolvidables los festejos del día del niño en la Ciudad Deportiva en 2005 con más de 2000 pibes de familias de muy bajos recursos económicos, al igual que en 2006 y 2007 en la Plaza "Lorenzo Massa", la fundación de la Biblioteca "Osvaldo Soriano" con la colaboración fundamental de muchos Sanlorencistas en el GCBA, después de décadas de haber perdido la enorme Biblioteca que tuvo San Lorenzo, hoy con más de 5.000 tomos.

Los espectáculos GRATUITOS para la comunidad toda, festivales de rock, homenaje a Pappo, veladas de tango y folklore, apoyo escolar GRATUITO en la Biblioteca, el acompañamiento del colorido en la tribuna, el abrazo al querido Gasómetro cada 2 de diciembre y la decisión de luchar por VOLVER a tener la sede gigante en Boedo y el Estadio donde nuestros fundadores decidieron que debía estar, con toda la vida Deportiva e Institucional que brindaba, Avenida La Plata al 1700. Lograr el Padrinazgo de la Plaza Lorenzo Massa y recuperarla definitivamente junto al PUEBLO AZULGRANA en Octubre de 2007, las caravanas en los últimos cumpleaños de San Lorenzo y la inolvidable Caravana Centenaria con casi 20.000 cuervos y el festejo del 1º de Abril en Av. La Plata.

Muchas cosas se hicieron con el corazón, en muchos casos sin recursos, con mucha imaginación, en forma extraordinaria, buena , regular, o mala, cada socio o simpatizante tendrá su opinión, pero lo indiscutible es que se realizó con esfuerzo, pasión y amor por estos sagrados colores.

Fueron horas de trabajo, de debates, de intercambios de ideas, sí, ideas en favor de la Institución algo que no abunda en San Lorenzo.

A tres años de su nacimiento, la Subcomisión del Hincha renueva su compromiso con el hincha azulgrana y la comunidad toda, siguiendo el camino y el ejemplo de los Próceres que construyeron un San Lorenzo gigante.

SUBCOMISION DEL HINCHA DEL CLUB ATLETICO SAN LORENZO DE ALMAGRO.

Blonde On Blonde - Fabián Casla (*)

(*) El nick corresponde a Fabián Casas, prestigioso narrador y poeta del Barrio de Boedo, hincha -naturalmente- del Ciclón, recientemente premiado por su obra en Alemania. Algunos de sus delirios pueden bucearse en los blogs El Ciclón y la Furia y Mal Elemento.

Bob Dylan fue el primero en sacar un disco doble. El San Lorenzo del Toto Lorenzo fue el primer equipo argentino en salir bicampeón. En el lado uno, el Metropolitano, en el lado dos, el Nacional. Fue en el 72. Yo tenía siete años. Recuerdo estar en la cama de mis viejos, a colchón pelado -mi mamá sacaba todas las sábanas cuando limpiaba su dormitorio- viendo en blanco y negro la final que se estaba jugando en Núñez entre San Lorenzo y River. Como ya nos pasó varias veces en la historia cuando jugábamos un partido definitorio, esa tarde erramos un penal. Después el Lele Figueroa puso el uno a cero definitivo. Me acuerdo de que mi viejo volvió de la cancha y me alzó y me abrazó y me besó. Estaba afónico porque había estado en el Monumental desgañitándose, algo que sigue haciendo aún hoy a los 79 años.

¿Pero habrá sido así? O en realidad el día que me abrazó fue cuando volvió en el 74 después del partido contra Ferro, donde tiraron gases lacrimógenos y nos coronamos campeones con Zubeldía en el banco. Estaban Scotta y Ortiz, dos delanteros letales. Me acuerdo que en esa época se decía que Scotta ponía sus pies en un horno y que por eso lograba sacar esos terribles chutazos que se incrustaban en la red. Sí, eso decían.

Me acuerdo del Gasómetro, de la tribuna de los niños, pegada al alambrado por donde veíamos pasar corriendo al Sapo Villar. Me acuerdo del Mono Irusta en las figuritas superchapitas, con un buzo celeste. Había también una tribuna de mujeres y una para jubilados. El Gasómetro tenía olor a madera, porque estaba hecho con tablones. Después, en el 74 vino el Mundial, la muerte de Perón... Me acuerdo del Ratón Ayala llorando en la concentración alemana. Me acuerdo de la propaganda de Interminable, con la voz finita. Y el día que nos fuimos a la B, con mi papá enjaulado en su dormitorio, en pijama, sentado a los pies de su cama matrimonial, como un coloso sumergido.

Me acuerdo del mejor jugador que vi en mi life: el Gordo Rinaldi. El nos cuidaba -como un guardián en el centeno- cuando nos tirábamos a lo más hondo en la pileta de la ciudad deportiva. Me acuerdo de verlo venir corriendo hacia mí, que estaba en la popular de Vélez, en ese año que volvimos a la A y en el que casi ganamos el campeonato metiendo miles de goles. El gol de Husillos en Córdoba, desde la mitad de la cancha... Me acuerdo de la placita Butteler, un lugar onírico, como las pinturas metafísicas de De Chiricco. Podés pasar por uno de sus lados, pero no la vez, el teorema de la Butte: un lugar sin fin donde se juntan los extremos del horizonte azulgrana.

Me acuerdo de Tití, un amigo del barrio que inventaba las canciones de la barra del Casla. Mientras las iba componiendo, movía el dedo índice de la mano derecha, como si fuera una batuta invisible. Y la pantalla dividida con Gimnasia e Independiente por un lado y el Casla vs. Central por el otro. Infartante. O en el 75, cuando Alonso me hizo llorar porque nos lastimó con la belleza de su juego demoledor. La camiseta azulgrana del 68, con botones, la de piqué del 72 con cuello en V. La del Gordo Rinaldi blanca y con cuello largo. Recuerdo a mis amigos juntándose en la esquina de Boedo y Estados Unidos para salir caminando hasta Avenida La Plata. O los domingos en los que esperábamos que abrieran las puertas para entrar en el segundo tiempo.

Recuerdo una tarde de lluvia, un partido malísimo contra Ferro que ganábamos dos a cero y perdimos cuatro a dos. Mientras ganábamos nosotros cantábamos: "matadores/matadores". Cuando Ferro lo dio vuelta, nos contestaban; "de polillas, cucarachas y ratones". Recuerdo el ambiente expresionista del Gasómetro de noche, un partido contra Argentinos Juniors en el que Maradona nos dio un pesto bárbaro. Recuerdo las miles de cábalas que no sirvieron para nada. Y las que sirvieron para todo.

Hoy cumplimos cien años sin soledad. Una fuerza colectiva construida por mis seres queridos. Un pequeño lugar en el universo en el que me mantengo con una pequeña ayuda de mis amigos. Salud, Ciclón.

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